Vinho da Vida - Eliéser Baco

Origens - Capítulo 3 de 7

2012-02-10T14:38:00.000-02:00

Daquela tal compreensão

III

Cena bucólica. O silêncio. Paz. Volta ao útero. Imensidão. Campos abertos. A serra a perder de vista, além-horizonte, apenas sons da Natureza. Sem perturbações morais. Sem ordens imorais. Sem fraquezas emocionais. Apenas a imensidão da alma em harmonia com o universo infinito. Salta aos olhos o distanciamento entre o homem moderno e oprimido e o Maior, a força criativa sem a qual não teríamos sequer consciência de tudo isso. De tudo que nos rodeia e nos permeia. Pouco entendemos desse todo esse milagre, a que chamamos milagre talvez por desconhecimento, visto que somos limitados demais, estreitos demais, em nosso microcosmos, de leis físicas previsíveis e formas definidas. Não enxergamos além de nossas possibilidades, não vamos além dos limites. Isso nos torna de tal forma medíocres, que qualquer definição ou comparação torna-se inútil. Apenas deveríamos aceitar essa condição, enquanto não conseguimos compreender o que nos trouxe aqui ou se há sentido em viver, além do próprio viver.

Por Fabiano Queiroz.

Eu sorri ao receber tais linhas, caríssimo. Quase gargalhei ao ler. Tenta forjar escapismo ao principal, teu povo falhou. Não entender o próprio vizinho leva a deixar de entender a comunidade que mora, seu bairro, seu ambiente social, sua cidade etc. A força da Natureza foi sepultada ao dizerem que a Mulher foi quem conciliou a cilada do mal no antigo Éden, que não era mais belo do que o olhar feminino mais sincero que já tiveste. São sim estreitos demais. Não conseguem usar o cérebro corretamente. Cegos que enxergam, mancos que correm. A criatividade ajudou na construção de máquinas destrutivas. O povo de pigmentação escura sofre há séculos por não ter “óleo de pedra” abundantemente. Os indígenas foram execrados e violentados. O que alimenta minhas veias sai de suas atitudes e sentimentos. Usarei o corpo das mulheres de todas as Eras. Pisotearei os filhos esquecidos para morrer. E por ter ouro serei perdoado, serei homenageado.

Por Eliéser Baco

Miles Jane - Rearrange

2012-02-05T11:57:00.000-02:00

Influenciado por The Beatles desde cedo, 4, 5 anos de vida, sempre preferi rock britânico. Bom saber que Arctic Monkeys, Miles Kane e Beady Eye, entre outros, fazem músicas com as quais me identifico seja na letra ou nos arranjos.


Miles Kane

Logo quando soube que o ex vocalista/guitarrista do The Rascals, Miles Kane, iria fazer carreira solo fiquei curioso para saber das primeiras canções.

Abaixo segue uma canção bem 60's.

Não salvará o rock, mas é melhor do que fazem no Brasil os garotos da mesma geração de Kane (nascido em 1986). Aliás, rock no Brasil hoje só no underground mesmo; aqui a chamada indústria musical previlegia outros valore$, que não necessariamente artísticos.

Um outro trabalho interessante de Miles Kane, foi ao lado de Alex Turner, do Arctic Monkeys. A banda/duo The Last Shadow Puppets lançou em 2008 o primeiro e único álbum até aqui.

Abaixo, Rearrange, de Miles Kane

Origens - Capítulo 2 de 7

2012-02-01T19:42:00.002-02:00

Saga Sêmen – Primeira Parte: Origens

Capítulo II - Cinza?

Não podemos nos distanciar tanto de nossa natureza. Uma manhã de sol, silenciosa e gelada, oxigena a alma, revivesce os conceitos, dá-nos sentido ao que parece sem vida, cinza, fraco. Nossa força vem de dentro, mas pode vir de fora quando tomamos essa capacidade externa como algo pessoal. Abstração é talvez a maior qualidade de um ser humano, em busca do controle emocional, do autoconhecimento e por que não? até mesmo de nossa espiritualidade. Esta que não remete necessariamente a uma religião, pois dogmas nos afastam da natureza e de nós mesmos. Religiosidade pode trazer uma pretensa paz aparente, mas não uma paz interna, sentida de maneira legítima, como ligação direta com o que nos rodeia, ao mesmo tempo em que nos permite lidar com cada situação de uma forma tranquila. Sentimento interior = meditação, mente vazia, não de sentido, mas de medos e paranoias que nos tiram a vontade de viver, que nos apertam o peito e nos sufocam.

Por Fabiano Queiroz.

Prevalece mensageiro, a vontade de ser uno. Tenta provar pra si que precisa se fortalecer. Ideais e presunção. Iguala todos como se todos precisassem estar preocupados com o que te deixa revolvido ao cotidiano. Preso em circunstâncias que rebatem sua mente ao que eu tenho para oferecer. Tenta a paz e consegue frases torpes. Tenta a fé e é destituído de parecer convincente pelas atitudes alheias. Funda em seu olhar religião, esquecendo que isso pode não passar de mais um item nos vários da alienação. Não adianta lutar. Fazer cara de choro. Bestificado é o ser que se diz humano. Mata mais do que ajuda. Retrai-se mais do que se expõe. Chora mais por não ter algo do que sorri por ter quase tudo. Inveja o outro pela vulva alheia e se compadece por desgraças no instante inicial. Duvido que encare seu reflexo com todo esse orgulho. Todos querem minha coroa, o fato é que ainda não sabem como tê-la.

Por Eliéser Baco

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Se no primeiro capítulo os dois semipersonagens são apresentados, o mensageiro (que mostra sua insatistação "na infinitude placentária de uma vida controlada. Sem forças, sem sonhos, sem poder transformador.") e o rei (que ousa escrever "Minha coroa é o que alimenta a nação, minha coroa cravejada do que as pessoas temem e querem, matam e se desdobram por ter".), no segundo capitulo o mensageiro parece sufocado pela forma como a vida caminha em seu cotidiano e o rei tenta equivaler o animal Homem como a força que tudo devasta. O debate entre dois inicia, cada um com seus escudos e armas, aliceçarndo com argumentação interessante o que conseguem exergar como existência.

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Imagem: G1 RJ

Manoel Barros - Caderno de Aprendiz

2012-01-29T12:27:00.002-02:00

Caderno de Aprendiz é a segunda parte do livro Menino do Mato, de Manoel de Barros. Minha edição foi presente de meu pai, Editora LeYa, 2010.

São 36 pequenos textos.

Inicia assim.

Eu queria ser banhado por um rio como

um sítio é.

Como as árovres são.

Como as pedras são.

Eu fosse inventado de ter uma garça e outros

pássaros em minhas árovres.

Eu fosse inventado como as pedrinhas e as rãs

em minhas areias.

Eu escorresse desembestado sobre as gotas

e pelos cerrados como os rios.

Sem conhecer nem os rumos como os

andarilhos.

Livre, livre é quem não tem rumo.

Ao folhear as demais páginas encontramos a maioria em textos curtos, com a natureza poetizando com a inspiração do autor. Como este:

Pra meu gosto a palavra não precisa significar - é só

entoar.

Origens - Capítulo 1 de 7

2012-01-23T20:32:00.002-02:00

Saga Sêmen – Primeira Parte: Origens

Capítulo I - Misérias

Oprimido, anexado ao ventre materno, sem saída em prisão de fogo, acusado pelo nascimento, pela não-realização de expectativas abstratas e impossíveis. A sociedade oprime. A maternidade castra, desova, infecta e destroça. Não se iluda, caro Rei. A vida não é sua, o controle vem de fora pra dentro, e não há saída. A libertação vem pela dor absoluta. Não há por onde. Migalhas da alma, a força aparente transformada em mediocridade cotidiana. Misérias do espírito. Ilusões corroídas pela amarga realidade. Cadê meu placebo? Meu caro Rei, forçosamente me afasto, tal como Pescador em alto-mar, por dias ou anos, na infinitude placentária de uma vida controlada. Sem forças, sem sonhos, sem poder transformador. Agora, meu caro Rei... não percebemos o quanto idealizamos sem saber que perdemos décadas de vida sendo meros anexos. Não é o fim porque não houve começo. Coroa, ilusão doce, nosso ópio na alma devastada.

Por Fabiano Queiroz.

Sumiu das cédulas monetárias e moedas minha face, caro mensageiro inquieto. Some das páginas incultas e impuras, e ocultas e neutras e outras derradeiras e sem ar nas frases, minha face... Mas não temas, pois, o invólucro que te acaricia é mais do que preciso negociar por tua felicidade comprovadamente exposta na matéria que acumulas. E no sorriso da fêmea que despeja teu sêmen colhe tuas ilusões. E nas ordens financeiras que abarrotam tua gaveta sofre tua manifestação de homem. Minha coroa é o que alimenta a nação, minha coroa cravejada do que as pessoas temem e querem, matam e se desdobram por ter. Não temas, pois, as inundações são cíclicas e sempre estarei aqui, como rei disso tudo. O disparo no ventre da terra; que terra? O andar é rápido, ríspido demais para socorrer quem flagelado navega o olhar por apenas pão e água. Água! Água?

Por Eliéser Baco

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O projeto textual Sêmen, nasceu das conversas entre Fabiano, um grande amigo, e eu. Dos diálogos informais sobre o cotidiano para o diálogo textual foi só um pulo do tempo. Não criamos primeiramente os tais personagens definidos, primícia sugerida por alguns para as ideias textuais - aqueles formalmente criados para facilmente serem engolidos. Aos poucos, conforme eu lia o que Fabiano enviava, escrevia algo alinhavando algo mais, expondo algo mais, e assim aos poucos surgiram dois pilares centrais da primeira parte de Sêmen, o mensageiro e o rei.

O tomo Origens, primeira parte de Sêmen, foi dividido em 7 capítulos curtíssimos. Os capítulos são: Misérias; Cinza?; Daquela tal compreensão; Opulenta ignorância; Asas brancas; Ópio e circo; Ilusão compartilhada

Os Escritos de Tricia - 002

2012-01-16T23:20:00.001-02:00

Onde estão minhas personagens malfadas? Malcriadas. Não é determinado que personagens se equiparem aos seus destinos. Nem tudo que escrevi do favorito foi premeditado. O único esboço que fiz foi do início e o fim. O recheio ocasionou-se no cotidiano da escrita. Então se assim o é, diálogos escritos no momento catártico dos dedos atrevidos na folha lânguida, como pensar que minha própria história é por outros completamente determinada? Quem nos fez sabia somente do primeiro choro e do último suspiro. Minha dita responsabilidade é um percalço moral aceso desde sempre quando recordo da voz doce da genitora empurrando meu olhar para mais lados que os homens queriam. Eu quase escolhi transpassar o pulmão de um inimigo com uma estaca. Esculpi idéias, regurgitei pensamentos, afoita corri a lâmina na ponta da madeira sedenta por ação.

Olhei a folha do passado traquinando diante da retina vez por outra. Na madrugada escolhida fui vencida pela moral plantada pela voz e regada pelo exemplo do agir. Não estaria aqui descrevendo tal petardo se tivesse dado escuridão ao dia que parecia querer vir ensolarado. Não perdoei o inimigo, em tom brando e astuto, porém, confiei minha justiça aos olhos do além-nuvens. Escolhi livremente após muito debater aquilo que pensara ser o merecimento da vida por minhas ações e reações.
Todo personagem tem um esboço que é o mesmo que tive no semear do óvulo. Irei correr os dedos nos fios leves dessa estrutura que é minha busca, minha sedenta busca por algo a contar.

Os Escritos de Tricia - 001

2012-01-08T01:03:00.000-02:00

O fundamental era encerrar aquele ciclo de maneira sadia. Nada de outras substâncias químicas para ajudar. Tentar sair sem remédios. Tentar e tentar até conseguir abrir a janela outra vez. Beirar o abismo e não querer se jogar. Nem molhar os pés na garoa que tende a virar tempestade. Alicerce de si mesma. Depois de tanto, conseguir voltar a si, sem olhares insones e desejos repentinos. Portanto, fundamental a conversa com o espelho.

Como se concentrar em olhar suas verdades estacadas pelo corpo? Suas vestes não estão rasgadas. Há três dias que se confronta e está de roupas inteiras. Há cinco dias que se cuida como a mulher feminina que sempre foi; que recolhe os pertences do passado enterrando no quintal. Unhas pintadas em vermelho vivo. Belo contraste com a pele alva e quase pálida. Quase pálida. Lábios trêmulos e pés descalços. O cálice está cheio, derrama de gratidão gotas e gotas. Nos seios o vinho se aconchega. No olhar a centelha invade.

No espelho o sorriso resplandece o amanhecer de um ciclo, o anoitecer de outro. As curvas dos ombros, entre sardas e a tatuagem em língua antiga, as asas pendendo para as costas e o desenho todo formando uma silhueta admirada.
E o fundamental é sentir-se pronta para abrir a porta e caminhar de encontro ao que vier. Tornados expulsos diante do olhar. Aceitar o fardo e caminhar ainda que sobre labaredas? Ser sustentáculo de si mesma. O vinho já percorre mais que seios, virilhas e coxas. Fundamental.

Santino - Capítulo 3 de 7

2011-12-08T19:34:00.000-02:00

Sonhei que valsava. Perambulava discursos na língua e meus dizeres; repicava meus sapatos no asfalto sozinho a valsar com as saudades muitas que vivi.

Sonhei tão risonho que afagaria a noite por mais sonhos assim; sem largo e tedioso abraço dos mortos, valsava ao som dos violinos vindos das janelas da vizinhança; o valsar era a esperança rechaçada outrora?; era o timbre do hospício futuro a chamuscar meu viver burocrático?

Valsar sozinho nas madrugadas de meus sonhos é acordar para a verdade: a valsa me faria mais feliz e menos cartorário. Será que toda arte transmutada de loucura satisfaria os que trabalham com tantos papéis, com tantos carimbos e alguns descaminhos? Alcançar a paz imperfeita adquirindo coisas é o lema de alguns. O meu já foi esse. Hoje é nenhum. Minha meta? Deixemos pra lá. O que importa é satisfazer a sociedade, unir a equipe e soldar algumas portas nas horas vagas. E salgar algumas coxas de vez em quando.

E o tal ato jurídico perfeito está diante de mim: Srta. Westmacott. Com tantos nomes diferentes que cercam alguns papéis que guardo comigo, este soa especial. Nas fichas de assinaturas que são arquivadas em nossos gaveteiros, até a forma como ela ataca o papel ao assinar já foi motivo de juras minhas. Hoje eu só me assombro ao vê-la. Não respiro seu balbuciar de poucas palavras quando deixo o trabalho. Expliquemos: eu bebo, às vezes para encarar a realidade, outras é o gosto carregado de anos; trabalho em cartório, fui estafeta no início, como os cães de antigamente, agora já tenho patamar que alguns querem e outros não; há algumas noites vi uma cena estranha na Rua da Cruz Preta após seguir uma mulher estranhada com o mundo que tenho como natural, depois do fato passei a tentar escrever sobre isso e outros temas, e tão logo termine algumas folhas enviarei para um amigo publicar em algum compêndio; não faço parte de nenhuma seita, não uso os poucos tóxicos que ainda resistem no mercado negro após essa tentativa de revolução; não tenho família e meus amigos estão arquivados em pastas pretas do trabalho e em retratos de nanquim que guardo em casa.

Acho que o melhor é falar dela por agora. Srta Westmacott? Onde ela foi? Talvez seja melhor aproveitar o nevoeiro do momento e sair no encalço da mulher que puxa homens como se fossem crianças... Compêndio é a palavra certa para o que quero dizer? Onde está meu rum? Onde está a nova funcionária? É hora de sair daqui, o nevoeiro já vem.
A saia que ela vestia me lembrou a que usava quando de nosso primeiro ato. Satisfez todos os requisitos formais. Plenitude de efeitos, uma transa completa. Protegi do frio enquanto ela abaixava para tirar os sapatos franceses. Depois daquele momento ela adquiriu em sentido amplo, meu ser, como seu libertino, para as horas que ela quisesse. Por isso ainda chamo a Srta Westmacott de meu ato jurídico perfeito. Nas escadas de incêndio de alguns prédios desta quadra, em salas e cubículos, nos tempos de paz e de luz natural, nos compreendemos sem palavras ou conversas, assinaturas, carimbos ou horário de entrada ou saída. Apenas a junção de vontades. Agora eu, caminhando novamente para Rua da Cruz Preta. Aquela será a estranha do nevoeiro? Onde está meu conhaque? Um rumor assobia em meu íntimo, é poema de rimas brancas esse perfume.

Santino - Capítulo 2 de 7

2011-11-29T22:48:00.002-02:00

Talvez nunca me acostume com a ressaca que se infiltra em todas as manhãs depois do conhaque. Cada desvio da manhã se chama ressaca, cada ranger de móvel, até uma branda dose de rum desafiar o corpo em sua recuperação. No cartório, uma nova funcionária é apresentada, ainda bem trajada, ainda esperançosa, ainda sorrindo. Um cliente tem pressa, outro nos confunde com carteiros, e meu olhar está tão pesado quanto estaria se eu permanecesse duas noites sem dormir. Aqui é o início do hospício que a maioria desencadeia em sua própria morada um dia. O tabelião, velhaco, astuto, de boas amizades e um sotaque imutável nos anos todos que o conheço, entra rapidamente com sua equipe; filho de sulistas racistas, dizem que tem tantos negócios escusos quanto filhas pelo mundo. Duas delas trabalham aqui, na contabilidade e no setor de novos negócios. A culpa afinal é de quem quando um homem só consegue gerar mulheres? Ou não existe culpa, é somente uma sina? Um acerto de contas com o esperma do mundo?

Uma advogada chama meu nome como se eu fosse o único ser nesse lugar. Meu hálito é rum com gengibre, meu saco está torto nas calças e isso dói, machuca menos o sorriso mentiroso que recebo da mulher que só quer ser chamada de doutora. _ Diga moça, o que há?
Diz sobre denúncias contra um homem que tem sua assinatura arquivada no cartório. Diz da possibilidade de uma quadrilha estar falsificando assinaturas dele. Diz que meu olhar poderia levantar novamente do decote aos olhos dela. Diz tanto e com uma voz tão sarcástica que tenho vontade de pedir educadamente que todos tampem os ouvidos antes de falar mal dela e de seu escritório e de seus comandados e estagiários, e lógico, coisas sacanas que ela deve querer ouvir bem baixinho, perto de seu brinco perolado. Doutora em que vadia?; parece não saber que se existe apenas um esboço de sangue de seu cliente no chão de uma suspeita, eu não poderia fazer muito. O cartório está precisando de novos móveis penso eu, quando caminho até o arquivo e vejo as portas destrambelhadas jogadas quase umas sobre as outras. E tudo precisa esperar quando o tema é novos utensílios.

Depois de seguir uma estranha que arrastava dois indivíduos, ali, eu, de ressaca, da noite anterior tenho muitas perguntas, do meu rum uma saudade, e da advogada que bate o sapato direito ritmicamente contra o piso de madeira uma vontade de pedir que bata outra coisa pra mim. Tempos difíceis esses. Poeira por toda a cidade, prédios desestruturados, desta capital de renome internacional os cartórios e outros órgãos de serviço extrajudiciais jogados as traças. Sempre depois de uma revolta armada como esta, tudo demora a se restabelecer. E a Rua da Cruz Preta invade minha mente quando digo para a moça doutora que não poderei cancelar o cartão de assinatura, que só com ordem judicial, que só mesmo com ordem judicial, que só posso anotar no cartão do referido cliente dela um breve recado de cautela para aquela assinatura, que por sinal, de tão torta e antiga, parece mais um esboço de rubrica. Deixa-me o cartão e sai, eu vejo o rebolado firme, ajeito o saco que ainda dói, olho para a nova funcionária e saio da repartição, procurando o café que ainda não está lá. Na poeira do mundo, existe uma sombra negra perante a sociedade: uns parasitas deste cartório; e comigo, com os passos que dou comigo, pensativo comigo mesmo, uma esperança, uma saudade, talvez beber e circundar novamente sob a neblina o perfume daquela estranha.

Volvogrado - By E.B.

2011-11-23T23:12:00.000-02:00

É do olhar humilde que se lança a esperança perante todo teu esplendor, criatura renascida.

Do longo choro daquela batalha foi consumido mais que sonhos juvenis, bençãos maternas, zelo das árvores de tua história.

Ressoou tão nobremente tua vontade de se reerguer com novo nome, novas vestes, novos olhares do teu aprendizado daquele ciclo fatídico que derramou mais de um milhão de vidas.

Teu rio Volga, lágrima do Mar Cáspio, foi o berço que embalou orações acalentadas pelo respirar dos que sobraram. Um dia ainda fitarei teu céu musical - Eliéser Baco.

Volvogrado:

Tem cerca de 1,3 milhões de habitantes. Fundada em 1589 com a designação de Tsarítsin, por ter se originado de uma fortaleza às margens do rio Tsaritsa. Em 1925 passou a se chamar Stalingrado, por decisão do XIV Congresso do Partido Comunista da União Soviética, para homenagear o então secretário-geral do partido, Josef Stalin, por ter derrotado nesta cidade, em 1920, à frente das tropas do Exército Vermelho, o general Anton Ivanovitch Denikin, comandante do Exército Branco.
Em fevereiro de 1956, após o processo de desestalinização posto em prática no governo de Nikita Khruschov, passou a se chamar Volgogrado, por decisão do XX Congresso do Partido Comunista da URSS.
A batalha de Stalingrado teve lugar nesta cidade no inverno de 1942, com êxito do exército soviético sobre as tropas alemãs nazistas, desgastadas pelo inverno rigoroso típico da região. (fonte: Wikipedia)

Telegrama de Moscou - Drummond

2011-11-18T22:57:00.000-02:00

Pedra por pedra reconstruiremos a cidade.
Casa e mais casa se cobrirá o chão.
Rua e mais rua o trânsito ressurgirá.
Começaremos pela estação da estrada de ferro
e pela usina de energia elétrica.

Outros homens, em outras casas,
continuarão a mesma certeza.
Sobraram apenas algumas árvores
com cicatrizes, como soldados.
A neve baixou, cobrindo as feridas.
O vento varreu a dura lembrança.
Mas o assombro, a fábula
gravam no ar o fantasma da antiga cidade
que penetrará o corpo da nova.
Aqui se chamava
e se chamará sempre Stalingrado.
- Stalingrado: o tempo responde.

A rosa do povo / Carlos Drummond de Andrade - 40a. edição - Rio de Janeiro:
Record, 2008

Volvogrado - antiga Stalingrado

Santino - Capítulo 1 de 7

2011-11-14T14:36:00.000-02:00

Eu a segui até chegarmos perto do Palácio das Enguias, Rua da Cruz Preta. Não acreditei que uma mulher jovem com aquele tipo físico pudesse arrastar dois homens fortes como eles sozinha, sem parecer fazer grande esforço. Neblina densa desde as onze da noite e já eram quase quatro da madrugada, meu conhaque estava no final, alguns vadios restavam ébrios perto da Praça das Estátuas e um canto de aves anunciando algo de estranho repercutia ao leste. Ela parou por um instante e não a vi durante trinta segundos mais ou menos. Achei sinceramente que ela fosse me interpelar por ter percebido meus passos em seu encalço há tantas quadras, mas, quem sabe em uma próxima vez. Ela parecia preocupada demais para ter repentinos avisos, de nada naturais, sob minha presença ali.

Eu tinha meu casaco aberto pelo calor que o conhaque proporcionava, minhas mãos aquecidas ora dentro da calça, ora no sopro de minha boca machucada pelo soco de um idiota. Sim, eu sei, não sou um exímio perseguidor, ou educado como um cavalheiro da Corte D’Oeste, mas estava lá, sendo a sombra da estranha mulher na Rua da Cruz Preta. Os ventos pareciam uivos por vezes, nas frestas das portas e janelas e sabe mais o que poderia transformar a passagem da natureza em semelhança a um grito. O conhaque estava ainda descendo goela abaixo, me aquecendo e fazendo meus instintos parecerem mais que fogo e me abaixei, quase a deitar, para tentar olhar com mais proteção para aquela cena. Ela amarrou os pulsos dos homens, pendurou-os de ponta cabeça na estátua do Crânio que Verte Vinho, vendou-os, amordaçou-os e quando achei que ela estava se virando em minha direção só senti mais um vento, um perfume convidativo que trazia recordação das mandarinas sicilianas e uma neblina intensa como a jorrar das nuvens. Sem conhaque, sem visão e com muitas dúvidas para pestanejar. Não quis levantar e tentar olhar mais de perto. Esperei calmamente... alguns minutos depois um vento abruptamente fez a neblina se dispersar como num susto e pude ver os dois homens novamente, sem mais saber da estranha. Durante o tempo da espera não ouvi passos e nem percebi vulto ou sombra. Tentei recordar enquanto caminhava em direção da estátua do crânio, se ela poderia ter sido avistada por mim algum dia. Ou se aqueles movimentos feminis poderiam ter alcançado qualquer taverna ou hospício que havia eu freqüentado até então. Nada.

Não tive medo talvez por conseqüência do conhaque. Só quis avançar com cautela percebendo os ruídos das ruas, das casas, do submundo que abaixo de mim teria ratos, morcegos e fugitivos. Eles respiravam desacordados. Moedas colocadas nos olhos amordaçados. Mãos arrastando no chão. O que teriam feito para vir parar no final da Rua da Cruz Preta, em tal estátua perto da praça central do bairro?

Não havia bilhete ou símbolo, só aquele perfume no ar, os corpos ali respirando como num sono mais que profundo. Nada que pudesse servir de mensagem maior aos desavisados, aos estranhados aquele acontecimento. A neblina cessara como se fosse os cabelos dela indo embora, os pios das aves aumentavam ao longe e quando olhei para trás de mim apenas um homem bêbado adentrando o local que eu havia passado; na Praça das Estátuas, do outro lado, três jovens carregando garrafas que pareciam de vinho. A moça segurando a intimidade de um e pedindo algo em sua boca. Se foram, me fui.

Olhos redondos

2011-10-29T01:32:00.003-02:00

"Nobody knows, the morning son has rose" -

"Ninguém sabe, o filho da manhã floresceu" - Beady Eye

A chave está torta novamente, e a porta até há pouco aberta, trava mais que partituras e sonhos do outro lado. Tudo parece conspirar para dias estranhos. Deixe estar, volte para a chuva noturna e junte-se aos seus cansaços. Incomodar quem quer que seja soa como uma frase cheias de vírgulas explicativas, duvidosas; deixemos todos dormirem, feche o zíper da jaqueta de Manchester, acenda o último cigarro de sua vida e caminhe ao relento.

Poderia anotar mentalmente placas suspeitas, procurar lápis e papel perdidos nas vielas acadêmicas e escrever mais um refrão, de rock tradicional, por favor. Não é somente na luz que nos encontramos, lembre-se, certas penumbras nos servem, ainda que sejam somente para podermos mergulhar olhos redondos e voltarmos refeitos para o lar.

Não importa o quão velha aquela guitarra pareça, é do som da verdadeira família que se lembra ao carregá-la nos braços, é o timbre do melhor de si. Tentar explicar aos filhos do capitalismo isso é como esclarecer ao humorista tolo como é bonita a voz da tristeza, vez por outra.

Ao lerem, se procurarem um personagem definido, é porque não se encontraram em parte alguma de certas frases, e isso encerra o parágrafo de alguns dias vividos.

Quando um homem sincero e zeloso sente-se trancado para fora de qualquer porta, com seus sonhos esclarecidos no chão ou no breve sono do poeta, é porque o diálogo com o mundo parece corrompido de algo.

E ele, que entortara a chave inicialmente e saíra a caminhar pela madrugada repentina, entorna os olhos redondos para algumas árvores, a ouvir o ruído do vento em alguns galhos, quase como um chamado, ou um lamento, ou próprio enternecimento por um segundo a mais de arte e compreensão.

Deixe estar, recolha-se da chuva noturna e procure aquele abraço.

Texto: Eliéser Baco
......
Obs: Se preferir, leia ao som do que inspirou este.

O Hermético

2011-10-18T23:25:00.000-02:00

Eu disfaço meu sorriso, e minha frase termina confusa,
tento o abraço do conforto, e me mantenho em ti, percebo.

manter a posse do meu mundo é me aconchegar.
a segurança dos passos juntos é chuva branda em tarde caindo.

do teu jeito e sorriso e estilo e convicção reflito sempre,
meu coração eu nem escrevo mais, só pulso,

e minha frase termina com teu nome,
eu tento manter a segurança do teu jeito e meu coração,

Sendo que desanuviar-me é apenas olhar-te e sorrir de volta,
refaço meu sorriso e te abraço em tarde caindo.

ironia tua é gracejo, e está explicado,
meu coração nem escrevo mais, só pulso.

Crime e Castigo - Dostoiévski

2011-10-16T12:11:00.001-02:00

Algumas obras e nomes estarão sempre ao redor das escrivaninhas. Em dia chuvoso como este, talvez mais. Sou dado às leituras desde a infância, e sempre ouvi falar do tal russo autor de "Os Irmãos Karamazov". Sempre soa como algo definitivo algumas leituras; é algo definitivo conhecer Fiódor Dostoiévski, ainda que não se goste tanto quanto se alardeia. Cada linha desta obra, que intitula a postagem, é como silvo de cobra pra mim. Desde as frases mais curtas, que direcionam o local onde estão as personagens, até os sentidos mais amplos e profundos, onde se delimita o rememorar de uma cançaõ realmente vivida pelos homens que percorrem a estória ou a dinâmica psicológica do protagonista.

É um tropeço distinto no infortúnio conhecer e se permitir levar por esta maravilhosa obra.

Eis um trecho (tradução de Rosário Fusco.-São Paulo: Abril, 2010 - Clássicos Abril Coleções; volume I, página 29), portanto:

"Vivia numa miséria tão deprimente que eu, que estou cansado de assistir a dramas de toda espécie, não poderia descrever o dela. Seus pais abandonaram-na completamente. Aliás, ela era orgulhosa, orgulhosíssima... Foi então, cavalheiro, que eu, como disse, igualmente viúvo, tendo do meu primeiro casamento uma menina de quatorze anos, foi então que lhe ofereci minha mão, porque não podia vê-la sofrer assim.

Poderá julga sua miséria, considerando que, instruída, culta e de excelente família, aceitou-me como marido... Ela o fez chorando, soluçando, torcendeo as mãos, mas casou. Porque não tinha para onde ir... Entendeu, entendeu bem, cavalheiro, o que significa não se ter mais para onde ir? Não, ainda não poderá compreendê-lo... E durante um ano inteiro eu cumpri, honesta e santamente, o meu dever, sem tocar nisto (apontou com o dedo a meia garrafa que estava na frente), porque tenho sentimentos."

É Copa, é voto, é nação.

2011-10-11T10:41:00.003-03:00

Bem-aventurados os que tem refeição, pois há um continente faminto. Bem-aventurados os que ignoram isso e continuam com suas febres por anexar mais e mais produtos, coisas e palácios. Há remédios estragados sendo ingeridos por alguns, há mães abrindo as pernas por um prato de comida aos filhos. Há vielas de comidas nos sonhos das crianças, há tanta música pestilenta rondando as capitais financeiras e há tanto que fazer por um mundo devastado da verdadeira missão.

E todas essas palavras são consideradas inúteis por aqueles cujas profissões denotam poder e "status".

Bem-aventurados os que demonstram nojo dos que não são brancos ou ricos; estes terão união estável com os baixos mundos. E ainda que os nomes dos sacerdotes das maiores religiões sejam chamados nos cultos, ritos e templos, nenhum cálice de ouro é derretido para saciar a sede dos que perecem catando no vento alguma gota de chuva para dar na boca de suas crias.

Aumentarão as populações enquanto os recursos naturais se esgotam. Porém, não tema, assista a vida dos outros na tela e tudo ficará bem; vote naquele programa preferido e esqueça o que há além mar, o importante é o carnê que precisa ser quitado, é a bonança de poder perceber que tens mais que teus vizinhos, que teus colegas de trabalho e estudo.

Bem-aventurados os que pensam pelos outros e não tem discernimento sobre a dádiva do existir, pois, estes não terão a consciência abolrroada quando a última tempestade vier. Ainda bem que existem os narradores, os apresentadores, pois, sem eles, muitos teriam que ler jornais, livros, cruzar informações sobre teorias chatas demais para se perder o tempo. Os apresentadores e narradores, com seus penteados e roupas bem cortadas direcionam o pensar, o agir, o consumir e isso facilita tudo, amém.

Há um continente faminto, mas eles não são brancos, eles fedem, eles são preguiçosos, os antepassados foram vendidos como escravos e os sobrenomes não são europeus, então o que importa não é mesmo? Lá vem a bunduda rebolando, a chuteira driblando, a modelo de biquini na piscina mais aguardada dos verões, e isso sim, é vida!

Dizem que as frases foram dispostas confusamente, na forma tal qual labirinto n'água escura.

Pois, não serão mais. Serão como faca no umbigo da criança de todos os continentes.

Alguns pedem dez por cento de ti para honrar o templo, pagar certas despesas, sabe cumé, irmão, domesticar bárbaros e tirar deles inclusive, dez por cento.

Cinco por cento de comida aos pobres é muito? Cinco por cento de verdade para quem dorme no leito contigo? Cinco por cento de dedicação na tua evolução?

E quem rodopia no ar pedindo atendimento digno para o avô decrépito na calçada da famosa morte, corresponde a cinco por cento do Criador? Afasta de mim este cálice, de copa, voto e nação.

Menino do mato - Manoel de Barros

2011-10-05T23:42:00.000-03:00

Segunda Parte - Caderno de Aprendiz

14 [página 51]
Eu sustento com palavras o silêncio do meu abandono.

17[página 57]
Eu não sabia que as pedrinhas do rio que eu guardava no bolso fossem de posse das rãs.

23 [página 69]
Tenho o privilégio de não saber quase tudo.
E isso explica
o resto.

27 [página 77]
Eu vivo no meu relento.
............

Nascido em Cuiabá em 1916 este poeta. Como duvidar da força da palavra ao conhecer melhor a obra dele? É vasto o campo dos sonhos e das belas imagens, ainda que em curtas frases. Meras frases, do saber inocente do poeta, astuto e esteta do sentir. Livro que foram retirado tais ventos: Menino do mato, edição de 2010 - Ed. LeYa.

E tantos escrevem tantas folhas, sagas de tantos livros, sem conseguir alcançar a simplicidade nobre deste poeta.

E & M

2011-09-29T23:51:00.000-03:00

Note meu olhar perante o teu azul arredondado, note, esclareça no meu andar o que há... ah sim, encontrei e fui encontrado. - Eliéser Baco

Quando ela fala, parece que a voz da brisa se cala; talvez um anjo emudece, quando ela fala - Machado de Assis.

Percy Shelley (1792 - 1822)

2011-09-20T20:28:00.001-03:00

Shelley, marido de Mary Shelley (autora de Frankstein), grande amigo de Byron. Poetas de uma mesma época e diferentes vertentes. Ao lado de Keats, considerados os três maiores poetas românticos ingleses.

É difícil achar obras desses caras em publicação brasileira. Adquiri uma edição de Lisboa, curta, suscinta, porém, dá margem para saber da importância deles. Editora Relógio D'Água.

Na edição, de 1992, logo de início descrevem: "Percy Shelley deixou uma poesia "marcada de uma envolvente sensualidade intelectualizada" (Fernando Guimarães). Shelley foi cremado na praia de Viarregio onde o seu cadáver dera à costa após naufrágio, numa cerimónia presidida pelo seu amigo Byron.

Então fica um trecho de poema de Shelley:

ADONAIS
Elegia à morte de Keats

1

É por Adonais que choro - ele está morto!
Chorai por Adonais, ainda que as lágrimas
não libertem do gelo essa cabeça amada!
E tu, Hora tão triste, a única escolhida
para nela chorarmos, desperta as tuas obscuras irmãs,
ensina-lhes essa dor e diz: << Comigo
morreu Adonais, e até o Futuro
esquecer o passado, o seu destino e glória
serão um eco e uma luz para sempre.>>

2

Ó poderosa Mãe, aonde tu estavas
quando caiu teu filho, com as setas
vindas da noite? Aonde ficaste, Urânia, abandonada
quando Adonais morreu? De olhos velados,
entre os Ecos despertos, ela permanecia
no seu Paraíso. Alguém, com amoroso alento,
despertava as melodias adormecidas,
com as quais - flores caídas num sepulcro - veste e oculta a ameaça próxima da Morte.

......
Poesia Romântica Inglesa
Tradutor: Fernando Guimarães
Ed. Relógio D'Água, 1992.

Zorzi Capítulo 9 de 9 - Parte 2 de 2

2011-09-10T09:28:00.000-03:00

É um brilho tão bonito o viver não? Não tema dizer: “não”. E sim, é um brilho tão bonito viver! Abraçar quem se quer e tecer do dia uma noite tão linda, tão breve e tão linda no mar da dança dos sorrisos íntimos e no beijo abafados! No beijo abafados, caríssimos! Não quero acordar aqui, mas, acordarei. Arrastado ao vício por todos, até minha alma recordar de mim! Separada de mim a pobre, esquecida, maculada dos sentidos que a faziam aconchegar-se tão bem neste oco ser, que olha o tecido de tudo como se fosse o mais perfeito balanço das pupilas do querer. Olha que a febre me traça! Caminhar sem perceber o rumo... tão bom ter o avanço do sangue na própria marcha, e caminhar sem perceber o rumo. Adentrar qualquer populaça e compreendido ser. Olha que a febre é pela vida, caríssima. Leia sim, até o pontinho derradeiro. Sem vinho em desespero dos confins da minha respiração. É tão bom sorrir e regalar os passos todos em direção ao meu próprio... Enjaulado no jardim dos vícios, vendido pela musa que derramei lágrimas ao negro motivo egoísta, mas, assim, bem que me perco de mim sem a alma.

(ajoelha-se)

Criador de tudo, Bem Maior, Grande Arquiteto, seja quem for, seja o que for, (sorri), alegro-me imensamente por enxergar quem sou, hoje perdido, ontem saboreado pelos ventos dignos da vontade própria. Hoje encarcerado, mas, mergulhado em mim na penumbra mais doce, o que vivi. (sorri olhando-se no lago que Gárgula e Chanson se foram)

Da multidão enjaulada, febre em goles de vinho prefiro; livres desta sina encarcerada, são sonhos do riso em suspiro?

Só olharei o contentamento quando recordar tão belas partituras que éramos, que era eu. Olha que a febre pela vida avisa a alma e ela se volta ao oco Zorzi. Fecharei os olhos e sonharei com o que foi, e que belo sonho será, sim, pois.

..........

Imagens: Pablo Picasso

Zorzi Capítulo 9 de 9 - Parte 1 de 2

2011-09-10T09:03:00.002-03:00

Dormir para sempre em cima dos cantos do passado, protegidos do descaso, da febre. Essa é a vontade máxima que tenho. Eu, Zorzi, desferido do centro de minha virtude, golpeado no gelo firme d'um ser sem alma, ainda buscando a honra de resgatar o melhor, perdido no ritual adentrado.

Dormem, cansadas. Suadas da tempestade sexual que se apodera vez por outra dos homens aqui presos.

(olha para a direita)

Gárgula está por perto, se arrumando, foi trazido aqui por outros motivos; criatura diferente dos demais, é alvo da escravidão imposta, por não ser nem humano, nem animal.

(aponta a sua esquerda)

Eis a Extraordinária, resmungando ainda, pedidos abundantes por mais luxúria, vicioso segurá-la firme e despejar o que dá chance de expandir a vida, dilatar vontades, urros, desdobrar sentidos, pela vida, pela morte inevitável; contudo, sem alma, como morrer?

Chanson, a ninfa por mim enamorada, amada por Gárgula, todas as noites. Eis o vício. Ela irá com ele nos descaminhos de um pedido meu. Pavoroso pedido, por esperar neles mais do que tenho aqui. Eis a ruína heideggeriana que me traz a sede da essência. Não há saída. Minha musa entregou seu destino para me prender aqui. Todos escolhemos vez por outra o erro, macular uma chance por egoísmo. Rasgar a pele do meu semblante não devolveria nada a mim. Quando me escoro junto ao lago para relembrar como é meu olhar até sorrio. Fecho os olhos e mergulho minha cabeça, caio no vazio da recordação da infância, do pular sem motivos por apenas estar livre, compartilhado o zelo dos que criam amando a criatura. Era tão bonita aquela fagulha que ninguém ousou guardar no peito, senão eu.

É disso que se faz um poeta errante? É isso que molda o primoroso respirar da arte? Só procurarei permanecer eu mesmo, ainda que meus erros e de outros me privem agora do que eu ainda poderia livre me encantar. Eu, Zorzi, a pedir que meu novo irmão, Gárgula, me abrace e saia pra sempre do jardim enegrecido. Leve Chanson, disse, encontre o que não posso encontrar. Respire fundo e nade com ela, atravesse o labirinto no fundo d’água e saia daqui. Tudo é um labirinto que merece ser desbravado, ouvi. Ela cochicha algo para ele e pulam. Talvez ele não morra.

................

Fotos: Eliéser Baco

Disposto tão confusamente; ou, E.B

2011-09-08T01:51:00.000-03:00

A saudade por vezes me faz insone. apenas e tão somente um, sem amargor, tampouco melancolia. Insone. Nem arrefecido (frio), nem bafejado.
A missão é estudar?;
enriquecer (e aí sim merecer a companhia de alguns? algumas?);
é ser saudoso;

é arrefecer lentamente, sem gargalos, labirintos ou monetários costumes?
abracei a saudade tão fortemente que me esqueci de mim. e pretendo ser esquecido, só escrever, tecer da
alma e escrever, e tecer da alma...

um novo monstro de Curitiba (terra do vampiro Dalton Trevisan), vindo de lá, para entender os capitais, as capitais, os assombros da sociedade do espetáculo. árabes traços, índio e vento peregrino, a sorrir em direção da arte bela que traça o manto. sorria de volta.

Eliéser Baco(E.B)

Incógnita

2011-09-04T22:55:00.002-03:00

Uma hora e 23 minutos. Nossa conversa durou isso.

Como fiquei chateado quando saiu pela porta da sala às nove horas e 7 minutos do último dia daquele mês.

Nem um até breve. Uma noite sem igual, cada qual sente como.. não sei mais.

Eu parecia o que? Poeta? Um dominador sexual em causa própria?

Fiquei a pensar sobre o que transmiti e o que sou perante teus olhos castos.

Um adágio serviria para me elucidar dos dias sem notícias tuas. E não elucida.

Nada elucida este querer, ter o abraço de alguém que não dá pistas.

Daria?.. não sei mais.

Um poema escuso, um conto sensual, com o zelo que me detém aqui, na espera de tuas mãos castas.

Merecerias flautas soando com pianos quando recordasse de nós. Isso é bom? Esperar na arte por teus pés castos a envolver minha cintura?

Casta.

Alguém deveria te avisar,

Sobre tudo que envolve a palavra,

Todas as incógnitas que devem ser desfeitas. Não somos óbvios.

Alguém deveria te avisar da minha espera.

Passagem da Noite - Drummond

2011-09-04T14:17:00.001-03:00

É noite. Sinto que é noite
não porque a sombra descesse
(bem me importa a face negra)
mas porque dentro de mim,
no fundo de mim, o grito
se calou, fez-se desânimo.

Sinto que nós somos noite,
que palpitamos no escuro
e em noite nos dissolvemos.
Sinto que é noite no vento,
noite nas águas, na pedra.
E que adianta uma lâmpada?
E que adianta uma voz?
É noite no meu amigo.
É noite no submarino.
É noite na roça grande.
É noite, não é morte, é noite
de sono espesso e sem praia.
Não é dor, nem paz, é noite.
é perfeitamente noite.

Mas salve, olhar de alegria!
E salve, dia que surge!
Os corpos saltam do sono,
o mundo se recompõe.
Que gozo na bicicleta!
Existir: seja como for.
A fraterna entrega do pão.

Amar: mesmo nas canções.
De novo andar: as distâncias,
as cores, as posses das ruas.
Tudo que à noite perdemos
se nos confia outra vez.

Obrigado, coisas fiéis!
Saber que ainda há florestas,
sinos, palavras; que a terra
prossegue seu giro, e o tempo
não murchou; não nos diluímos.
Chupar o gosto do dia!
Clara manhã, obrigado,
o essencial é viver!

..................
Carlos Drummond de Andrade.
Livro: A rosa do povo.
40a. edição - Ed. Record - 2008.

Inesperado

2011-08-31T21:26:00.001-03:00

E ele então disse:

"temos tudo para sermos algo avassalador um na vida do outro";

e ouviu dela:

"essa possibilidade me atrai deveras..."

O Horla - de Guy de Maupassant

2011-08-29T20:11:00.001-03:00

O escritor e poeta francês, Henry René Albert Guy de Maupassant, escreveu em torno de 300 contos em seus 43 anos de vida. Nascido em agosto de 1850 no norte da França, teve em seu conto, O Horla, uma de suas obras primas.

O Horla inicia como muitos outros deste período a tratar de assuntos fantásticos, é um relato, é algo que tende a parecer verdade por trazer das sombras do texto, personagem que pretende elucidar e contar algo de muito vulto que teria vivido.

O conto inicia a tratar do doutor Morrande, ilustre diretor de casa de saúde, que cuidava de loucos. Manda então chamar "três dos seus colegas e a quatro sábios, que se ocupavam das ciências naturais", para conhecer um de seus internos. Relata aos mesmos que não falará do doente pois o mesmo o fará para todos; pede então para um funcionário o trazer.

É definitivamente um excelente conto, sob qualquer tema em qualquer categoria de estilo que se possa ler ou analisar. Não sou um especialista em contos fantásticos, e como leitor assíduo tento mostrar aqui objetos de arte de pessoas que admiro, e este conto no meu entender, se enquadra nisso.

No fim, a sensaçao de que a teoria do tal louco é uma possibilidade verdadeira, visto que ele descreve algo invisível que está a observar as pessoas, torna tudo mais interessante e prático. Relato envolvente de um louco escritor que teria realmente vivido aquilo? Insensatez lúdica de maestria textual? Cada um que ler ou que tiver lido, por favor, elucide-me.

O conto foi feito em uma primeira versão, de 26 de outubro de 1886 e uma segunda, de 1887.
O trecho a seguir é da primeira.
..................-

Emagrecia de forma inquietante, contínua; e percebi, subitamente, que o meu cocheiro, que era muito gordo, começava a emagrecer como eu.

Por fim, perguntei-lhe:
"O que é que você tem, Jean? Está doente?"
Ele respondeu;
"Acho que peguei a mesma doença que o senhor. São as minhas noites que arruínam meus dias".

Pensei então que havia na casa uma epidemia de febre, devido à proximidade do rio, e estava a ponto de me afastar por dois ou três meses, embora estivéssemos em plenta temporada de caça, quando um pequeno fato muito estranho, observado por acaso, conduziu-me a uma tal cadeia de descobertas inverossímeis, fantásticas e apavorantes, que decidi ficar.

Uma noite, tendo sede, bebi meio copo d'água e notei que jarra, colocada sobre a cômoda em frente da cama, estava cheia até a tampa de cristal. Durante a noite, tive um desses sonos terríveis de que acabo de lhes falar. Acendi uma vela, cheio de angústia, e, quando quis beber de novo, percebi estupefato que a garrafa estava vazia. Não podia acreditar nos meus olhos. Ou tinham entrando no meu quarto, ou eu era sonâmbulo.

(Coleção L&PM Pocket, 2006.)
.............

Para saberem mais dele: Uol Educação

Céu

2011-08-26T00:55:00.000-03:00

A criança olha

Para o céu azul.

Levanta a mãozinha,

Quer tocar o céu.

Não sente a criança

Que o céu é ilusão:

Crê que o não alcança,

Quanto o tem na mão.

Manuel Bandeira - do livro Belo Belo (poesias reunidas. 1980, 8ªedição)

Zorzi - Capítulo 8 de 9

2011-08-22T23:09:00.004-03:00

Zorzi a falar:

_ A falta do meu eu trouxe-me aqui, diante de todos. A lerem sobre minha passagem por um jardim enegrecido demais para merecer tal fim. Errei, como tantos a errar quando nada mais parece ser aconchego que merecemos, ou pensamos merecer desde o olhar da infância sob nossos traços envelhecidos. A dúvida tamanha, existir dentro da fé ou no suor das vestes físicas refreia um agir e proposita desdém dos meus valores. Perdi minha alma ao acreditar no ser com mais veemência do que deveria, perdi o sangue nos duelos, a nobreza dos humildes nos caminhos e a certeza de minha missão no fel de muitos beijos.

Todos temos alguma incerteza escapada da razão. E se olha agora com mais ênfase frase a frase, é para não se perder na pressa do caos dos teus dias. Uma frase elucida tudo, uma frase, dita no final que seja.

Então esclareço de vez, perdi minha alma e não há culpado direto. Ou culpada. Não teceria o “cumpra-se” dos juízes do teu tempo para jogar a responsabilidade que me cabe naquela que me embriagou a razão com tão belas mãos despindo minhas coxas. Buscarei minha alma, mas, antes, devo novamente segurar firme a cintura dela?, com força, visto que dizem ser eu quase um selvagem quando o ato está diante de mim?. A calmaria virá na manhã, e as ondas do meu olhar ficarão em sesta momentânea depois de despejar algo no corpo?; por trás, atrás, a evitar risco de fecundar algo nesta alma infértil?

O selvagem sem alma, diga, sem alma, diga, repita, escapulido da fé, quem sabe por causa da repulsa que muitos tinham do homem de boa conduta, humilde, simples vestes e manobrar de palavras a zumbir como os ventos londrinos. Elas se despem e esperam, silhuetas que instigam essa correria dentro de meu sangue, veias, músculos, destinados a responder ao chamado, ainda uma vez.

Não confundirei minha fé com os desejos que esperam meu balbuciar desatento. O homem sem alma, que achou que não merecia tal dádiva, diga, repita, sem hesitar, deste encorpado vinho da vida, vindo de Deus.
..........
Fotos e texto: Eliéser Baco

You're so Right

2011-08-21T23:11:00.004-03:00

Acho que a música algumas vezes representa alguns de nós. Incredulidade, paixão rasteira ou exacerbada, temor, sentimento de culpa, solidão ou desejo freado por algo ou alguém. Por isso fico atento às variadas manifestações que ouço do jazz a Mpb, do rock ao erudito. Depois de ouvir uma música chamada "Games" (álbum Angles), da banda de Nova York "The Strokes" e ter uma interpretação própria da fase convergente da música deles, essa outra música - que dá título ao post - também me fez repensar as letras e caminhos da atualidade.

Em "Games", se inicia assim: "Com todo o barulho por cima, ele tentou chamar seu nome, o julgamento iria continuar, o dia está apenas começando! Vivendo em um mundo vazio, vivendo em um mundo vazio!"

O início com sua sonoridade levando a introspecção a mensagem da voz é única: um leve caos. E termina dessa forma: "Eu estou ok, estou estou bem. Eu estava fora tarde noite passada, mundo vazio, mundo vazio, eu vou esperar mais uma noite."

A redenção esperada dá lugar a mais campos e vales de fragmentação atual, a voz termina em tom alto e a beira do espelhamento com sua própria sombra, segundo minha interpretação, course.

................

Em "You're so right", (álbum Angles), o instrumental já inicia o caos que parece desembocar do rio tímido de "Games" fortemente no mar da letra: "Diga-me o que aconteceu, se você gosta, saia no mesmo chão, toda noite. Quais as razões para cair, quero dizer a você.... nada. Menina, eu estou on, qualquer momento menina, eu quero em qualquer cidade. Estou cansado do escritório. Ola floresta, eu ainda quero lhe perguntar, algo mais."

Uma espécie de mensagem conturbada se faz no torto caminho da voz a tentar dizer algo entrecortado de angústia. Se podemos dizer algo objetivamente o que nos faz mascarar a dor que precisamos expor a outro?

A letra continua...: "Não quero lutar, não quero isso baby, você e eu; eu não quero discutir, se você quiser.. Eu não iria machucá-la, bem, talvez eu te machucasse, se eu pudesse."

O histórico dos tais roqueiros é de segurança social (não vieram do submundo) e uma visão ampla daquilo que fazem na música, nisso, parece que há um nítido interesse de levantar algo do lago que eles escolhem retirar essas duas letras, que parece, poderiam seguir um caminho uno se fossem partes de um conto ou poema.

Um caos diário, uma luta diária, um caminhar sob as águas da conturbação se fosse personagem de algo, na realidade cada vez mais nebulosa do que cerca o futuro como um todo. Sim, se é verdade, você está tão certa.

Segundos...

2011-08-20T13:54:00.004-03:00

Tamanha felicidade ao ser abraçado por ela, pensou, naqueles primeiros instantes. Abraçado firmemente por sua protetora, riram-se da expressão dele após deixar o abraço dela. Abriu os braços sorrindo, querendo mais secundários abraços, fortes. Isto amigos, foi antes do sumiço em terras romanas. Antes dos navios alheios não chegarem a costa alguma. Antes da primavera ser apenas saudade e passado. Antes dos cantos das ninfas ecoarem nas ilhas sagradas. Aos poucos as sombras tomaram parte do mundo e o sorriso dos poetas foi esquecido, manchado por névoas, cores confusas, e a arte foi tragada ao subsolo incontrolável. Momento chega de nos voltarmos ao primordial. Ela sonha lembrando do momento do abraço. Ele acorda após pesadelo, anos depois do abraço dos segundos eternos. E as sombras alcançaram corações também, e isso foi em todas as épocas.

Zorzi - Capítulo 7 de 9

2011-08-12T00:42:00.002-03:00

_ A claridade fraterna dos dias me encaminharia para a verdade? Pergunta-se Gárgula. Claras nuvens desenhadas por todos os cantos enegrecem também. Confiar na claridade de um olhar que pode confiar-se revoltoso léguas à frente? Sangue operário banha o solo destinado a eles, por pura ganância, descabida, diga-se; também tenho, tive, afoita, refletida e contida, prometida, cheguei a acreditar. Ouvi manifestados dizeres do povo aos sorridentes políticos, outros, donos de tudo, do ouro, das melhores vestes, das carruagens voluptuosas e voadoras. A claridade pode parecer todos os braços dos rios, dos altos prédios chamuscados por gárgulas que se rebatem pela curiosidade do viver, e tudo pode ruir diante do verdadeiro esforço do coração, que não podemos adentrar e enxergar se clarificado pelo bem ou enegrecido por nuvens dos subterrâneos mundos. O olhar do pai a procura do filho pela casa, pelo quarto, o abraço da mãe saudosa e pequenina diante das nuvens límpidas que dedicaria ao filho.

Tudo pode soar tão bonito antes da tempestade enegrecer tudo pedindo de volta os dias não dedicados ao bem maior da existência? Pergunta-se Gárgula. Saído do concreto, não terei o olhar procurando-me ao relento? O abraço da saudosa e pequenina diante de... eu poderia ser tua família, caro Zorzi?

O céu da alma de Gárgula

Se alguém olhasse dentro da criação, dentro de seu espírito, de sua magnitude pura, paralela a sua efervescente força em magma destrutivo, talvez fosse enxergado algo próximo das palavras de Gárgula. Zorzi olha-o, como a medi-lo completamente.

_ Um descuido no leste do céu e caímos nos mundos todos que existem. E por desvarios complexos demais ficamos presos, nos nada escassos moinhos dos erros. Estaria meu viver apto a conviver com tua riqueza de respirar amigo? Do oeste do poema nasce um sopro de arte neste estranho jardim enegrecido. O sopro atende por Gárgula. (abraçam-se afetuosamente)

Gárgula

Texto: Eliéser Baco
Fotos: (O céu da alma de Gárgula; Gárgula) - Eliéser Baco

Chuva Peregrina - Novo Endereço

2011-08-09T23:31:00.002-03:00

Olá amigos.

O "Sêmen" (mini-saga), projeto textual que hoje conta com três autores (Fabiano Queiroz, Keila Costa e minha pessoa), está se mudando. O nome do blog, continua o mesmo, Chuva Peregrina, molhando no Blogger agora também.

As duas primeiras partes, "Origens" e "Solidão" continuarão permanentemente no sítio de informação antigo, mas daqui pra frente, os próximo arcos estarão neste endereço (só clicar)

Confesso que gosto muito do visual do wordpress, mas achamos que era hora da peregrinação seguir rumo.

O próximo arco, "Poder", já teve o primeiro capítulo publicado, vamos escrever sobre o que nos move, nos incomoda, nos tira do sério ou do ar!?

A publicação continua do mesmo jeito, uma por semana, e depois do sétimo capítulo, um novo arco, com novo tema.

Acompanhe-nos, se exponha, cada tema, cada autor, destila, dialoga com outro, reverbera o comentário, engrandece o movimento dessa alegoria tão promissora, essa Chuva Peregrina.

Zorzi - Capítulo 6 de 9

2011-08-03T20:49:00.000-03:00

Como poderia receber tal carinho sem introspecção primeira, diante das recentes perdas, de me descobrir sozinho imerso na multidão? Os violinos que ouvira a tentar o molde perfeito do sentimento escrito na partitura eram o caminho a refazer meus sentidos ou a musicalidade por mim escolhida para me defender dos meus claros dias turbulentos? Como era bom ter um parco sentir por horas por alguma senhorita, até ouvir as condições exatas e por vezes aritméticas para se afeiçoar por minha parca forma de vida, desprovida não sei do que tão importante; poderia questionar, de certo, mas, não resolveria, existem questões que devemos transformar em sina, sem maiores cálculos subjetivos.

Os saltos das folhas das estações indo e voltando dos bosques num turbilhão da natureza querendo fazer-se encantadora era somente frase imagética de minha peregrinação; o dançar sem corrosão das infâncias, o tocar das peles em gosto frutífero das vinhas, o mesmo. Como seria bom ter o fino conhecimento de um relato de sentimento, filete de qualquer momento que direcionado a mim fosse, sem condições maiores que dividir comigo a taça de qualquer tino de conversa a querer saber mais do que nas minhas horas vividas tivesse rebatido no meu olhar como um temporal ansiado, de tão relevante. Ideal morto não é mesmo?

O meu casaco tem um furo que não sei como foi feito, percebi agora. Que estreitas asas foram-me presenteadas quando ouvi seguidamente a voz da musa. E acredite, cri depois de umas semanas que poderia baixar as comportas daquela estrutura imensa que criei para minha defesa... renovar o calor assombrado de alguém que me conhecera, absurdamente embaçado de sopros estreitos as janelas de qualquer lugar que eu estivesse ou adentrasse ou pusesse a me direcionar. Tenho tentado deixar o casaco menos rude e a frase menos confusa no papel que me acolhe a enlameada visão de detalhes dos dias que tenho e tive. Então, não iria querer minh’alma vagando longe Querubim, tão embotada de tudo percebido pelas marítimas vilas, mas, vaga, carregada de algo bom, de absurdo vento emoldurando a essência. Que pena, vaga sem mim. (Zorzi sozinho)

........

Fotos: by Eliéser Baco

Texto: by Eliéser Baco

Winter Largo

2011-07-31T18:15:00.000-03:00

Preciso a cada ciclo passear de novo por tuas ruas.

Por tuas praças, recordar dos amigos,

recordar o que é saudade contemporânea presa no peito antigo.

Árvores das minhas sementes, estalos de passos no meu presente,

querendo voltar aos degraus que acompanhei o perfume gesticular, descer, mirar-me sem pressa... aqueles olhos das Noites de Lyon, safira.

Repousam tuas mãos noutro molde, noutra escultura.

Anjo meu, avistei o vazio esperando teu tormento interior enquanto não me via.

Tempestade única, teu abraço. Que dirá o mais do gosto que não se despede...

Escrito após ouvir adágio de Vivaldi - by Eliéser Baco

Zorzi - Capítulo 5 de 9

2011-07-27T19:51:00.001-03:00

_ Nenhuma chance teremos se não aceitarmos a derrota diante de nós mesmos, digo isso por te querer, por aceitar que o cotidiano nos tirou do nosso melhor e nos trancafiou no que querem de nós. Não somos aquilo que poderíamos ser. Somos uma criatura fosca, moldada para o que precisam. Não conseguimos dar vazão a nós mesmos.

_ Discurso belo como existem tantos terna srta.

Penumbra esconde os rostos. Deveriam estar repousando enquanto a Extraordinária se banha no lago da propriedade de árvores altas, antigas, com duas imensas torres de tijolos permeados de folhagens cinzas.

_ Escute-me Zorzi, (sussurra ela) enxergo-te como homem sem vestes, ninguém te enxergará ou enxergou assim. Os costumes são ditados pela aparência do que representamos diante dos outros, não pela necessidade vital, que incluiria o aprendizado interior.

_ És sombra da melhor verdade srta, a realidade se mostra como estamos aqui, encarcerados pelo que a Extraordinária quer de nós. Sempre estaremos cercados pelos dizeres de alguma estupenda força que nos deterá.

_ Prefere então existir inerte, diante do que ela diz e ordena?

_ Estamos a salvo não? Do tempo, das doenças...

_ E nossa alma? E tua alma de poeta? Despejou nela junto de teu gozo?

_ Não, em suma, a perdi!

_ Descobrirei como resgatá-la desse jardim estranho.

_ E seremos os novos anjos caídos? A subir? (sorri)

_ Deixaria tua musa para trás? (pergunta seriamente)

_ Diante do mundo lá fora a simplicidade foi traída não foi? O existir é busca insensata. Não sou eu mesmo aqui. Busco voltar ao verdadeiro aspecto, poema, traço natural sem esse ranço de respirar sombrio...

_ Prometo-lhe minha amizade sem hipocrisia. Há aqui amor, fraternidade? A ninfa diz, sorri, se esgueira entre arbustos. E as vestes dela são mais simples que o tesouro do seu caráter.

Zorzi - Capítulo 4 de 9

2011-07-21T13:29:00.000-03:00

Atraído, Zorzi foi ludibriado, no labirinto mais escuso e sensual que já percorreu os caminhos dos poetas perdeu a sanidade, dizem que até mesmo a alma. Quando diz algo hoje, quase nada ouço. Flagelo? Encantamento? As sinas quando a água deste mar nos alcança... sua musa foi despida por outros, na frente de seu eventual domínio, usada por ela, a detentora agora de nossos destinos, que nada teme senão os anjos que aqui não mais sobrevoam.

Chamam-na “Extraordinária”. Toda força da mulher mais encantadora se fez em sua existência. Nada pode deixar de percebê-la, ninguém... Zorzi, sua musa, eu, que sou apenas o Gárgula. Olhamo-nos sem aflição. Acordo uma ninfa sob ordens, e minha boca aquece-a por completo. Todo sentimento é fel? Essa pergunta a musa dele me faz sempre, repete para as serviçais dela - ninfas doutros momentos - e para as paredes ás vezes; para os candelabros, ultimamente; para ceras derretidas, quase nunca.

Quero apenas voltar no topo do prédio que fui concretado e ganhei forma dois séculos atrás. Observar novamente a natureza despejando suas juras e sacrilégios céu afora. Desci na minha verdade afim de conhecer o abraço enlameado, que fosse, mas sincero; avancei para do silêncio poder proclamar versos e sentimentos, não contando que fosse apenas viável se houvesse níquel sob minhas vestes. Idealizei o ser humano, quando os via no tropeço amável, assim parecia; no caminhar lúgubre, assim parecia; no gesticular tão nobre, assim igualmente, parecia. E a minha felicidade, respirar, é tão apequenada se comparada com tantas buscas que se comprometem. É pesada sina não compreender a si mesmo.

Caros humanos, que nessas buscas possam então encontrar o que pra mim é o meu respirar. Calo-me, calam-me, serei arrastado por não ser reconhecido como um ser ao menos diferente, este amontoado de pó amou tanto a idéia de ser humano que veio a respirar, e achou que fosse tenro presente. Que nada! Ludibriado, como Zorzi e sua musa, amaldiçoado fui. A melhor parte sem dúvida vem agora, elas, ninfas, ajoelhadas, me amarram e depois com mãos e línguas e sexo me possuem, a treinar.

Zorzi - Capítulo 3 de 9

2011-07-16T15:44:00.000-03:00

Poderia contar mazelas de outras famílias e o que derrotaram nas linhagens do tempo para ainda existir, soaria como apelo de quem nada tem a contemplar senão a capa que trepida ao longe do ontem. Minha linhagem é dos artesãos, vinicultores e musicistas. Nossos atos eram sem vícios ilícitos e ainda assim não há saída para justificar tais atitudes, as minhas inclusive. Sou musa de Zorzi – dizem que de traços delicados e pele soberbamente bem esculpida pelas deusas de outros tempos. Contudo, temos vontades e nas conseqüências das minhas estou aqui, presa. Só queria deixar a fome e as promessas para trás, sonhar no tremular de outras línguas e discursos, ser abraçada e protegida por aquele ou aquela que me tomasse no perfume do dia como sua escolhida.

Assinei com meu sangue a chance de deixar o passado e me vestir diante dos olhos do presente, e presente quis ser aos motivos que Zorzi, o poeta, poderia enxergar. Não mais na sorte dos brutos e somente brutos, atrair o corpo e o vívido querer do escritor de alma tenra que outras conquistara. Por alimento, envolvi-me no carteado e nas conversas das madrugadas a conheci, ouvi atentamente suas fábulas sobre anjos, ninfas e corsários, e nela percebi o zelo distinto do bem querer.

Fui bem cuidada e bem vestida por suas serviçais, que enfurecem desejos mais desavisados durante os banhos físicos e o descanso do espírito. E a promessa desatada da alma aos meus ouvidos antes do sono que emoldura a feminil sorte era que só teria que atraí-lo, de sentimento puro e desejo fervoroso, que ela só cortaria meu pulso uma vez, que só deixaria meu sangue escorrer por treze segundos. E Zorzi seria meu. Um sentimento é apenas fel quando sem controle. O meu foi assim. Ventanias sentimentais encantadas.

Zorzi - Capítulo 2 de 9

2011-07-10T13:22:00.000-03:00

_ O sacio de meus dias, ilhas conquistadas, ouro na tua pele, torpe abastada. Tudo cede pelo querer exacerbado da riqueza dos outros. E nisso, por isso, continuo meu canto, sussurro legítimo, banhado no mar de minha sina molestada, a respeito do sacio que ofereço, os nós tão bem atados que pertenço, a escravidão que conquisto pelo ouro que tanto querem. Deleite-se no meu corpo semanas a fio; possua minhas mulheres e homens amarrados; peço-te somente um favor, que é um pormenor de nada longínquo: continue a se entreter no cotidiano, a esmaecer o afeto por outros, por si próprio, transforme em mito as verdadeiras palavras do bem maior, e pronto, conseguirás tua vitória, assim como ele conseguiu. (Aponta para Zorzi) Este é o exemplo prático de quem entrega sua própria alma por um amuleto deveras mais precioso, meu beijo, meu movimento de lábios, de quadril. Quiseram transformar nossa essência em hipocrisia; e os religiosos são pedófilos, que cobram para perdoar, tornam-se perseguidores das mulheres fortes de todas as Eras, de todas as Evas; e os próprios copulam ou sonham copular com as mulheres de todos os homens da comunidade. Ofereço a minha verdade, muito melhor que as mentiras ditadas por homens que são apenas metade de um homem essencial, ainda que tenham mais ouro e terras que muitos juntos. Busquem realmente mais ouro e terras que qualquer outro, percam-se no cotidiano dos ciclos, deixem suas crias sendo criadas pelas ruas de prata, com estátuas vencedoras e ocas.

E quando abrirem os olhos fétidos adoentados estarão cercados de tudo do melhor, suas almas nos frascos que guardo abaixo deste solo. Vossos vícios e lamentos adornados no discurso tão próprio de quem confunde o labirinto da vida com a chance de apenas conquistar e conquistar e conquistar mais.

Zorzi continua a banhar as mulheres enquanto os homens já estão limpos e vestidos, sentados, contando bronze e ouvindo ela, cujos olhos e voz e perfume e gestos são tão leves e convidativos. Zorzi murmura algo estremecido entre curvas dos móveis amadeirados, olhar procurando nos canteiros de flores uma recordação de sua alma.

Zorzi - Capítulo 1 de 9

2011-06-25T01:11:00.000-03:00

_ Da saga que me dispus por teu abraço senhorita, foram adagas lançadas no terreno bravio a querer-me para sempre. Com toda força que me pedira eu fui, nadei, despedi-me dos meus, gesticulei aos céus. Precisei desfazer-me tanto das últimas correntes que prendiam meu querer que no susto das madrugadas não hesitei em ter contigo. Não hesitei em ter contigo! E o que representou isso quando meu ouro estava a terminar? Escrevi sobre outras vidas e sobre outras bocas para poder alimentar nosso rumor maior... nosso rumor maior.

Da saga que me dispus por tuas coxas, com toda força gesticulei aos céus, desfiz-me do susto das adagas e lancei desafios e duelos nos terrenos das últimas despedidas. O ouro não terminou, e fui, senhorita, nas madrugadas de teus desejos rústicos. Amarrei outras e as provei, amarrei outros e te presenteei. Vi usar corpos e degustar os vinhos e as gargantas e no teu suor deixei que me amordaçasse para teu sacio. Cumpri, cumpri e não hesitei em ter contigo! Quer agora que eu escreva sobre outras vidas e outras bocas te tocarem, sobre outros corpos a serem usados por nós, para teu sacio. Onde queres que eu nade, despeça-se do vento e me diga, apenas não hesite e diga o que fazer para ter de volta aquele teu melhor abraço e minha alma derramada minha boca adentro?

Ela, antes séria, sorri e os olhos vermelhos tornam-se novamente róseos.

_Zorzi, tua boca é mesmo linda poeta. Dê banho em sua musa e a amarre. Do calor que me consome sabe tão pouco, traga Gárgula e o perseguidor dele. Amarrados e vendados. Meus jogos são bem menos penosos que as guerras. Trezentas palavras escritas até o amanhecer para poder ter meu beijo. Inicie o capítulo, traga vinho, frutas, os três e duas ninfas.

Auditores

2011-06-14T15:13:00.001-03:00

Eliéser Baco---------------- Marco Antonio

(Auditores)

Eliéser Baco (vocal, composição da música "Quatrilho", letra e melodia;

Marco Antonio (guitarra, produção, composição das músicas "Nova Era" e "Eu Ao Mundo", letra e melodia)

Colaborações: Aldo Jr (bateria); Samuel Rodrigues (contra-baixo)

Canais de contato:

Myspace: myspace.com/auditoresmusic

Twitter: twitter.com/#!/auditoresmusic

Obrigado pelo apoio! Auditores é rock!

Pudera colher

2011-05-22T01:15:00.003-03:00

Muito bom saber que existem pessoas como tu no mundo.

Sim, procurarei nos livros de outrora.

Nos meandros de outras essências, nos ladrilhos de outras sentenças que não as de agora.

Pudera colher no teu abraço o sussurro fecundo poetisa,

encolher as rimas para outras liras mais preciosas.

Olhares refletidos no espelho longínquo, pudera colher teu riso nas tais horas ociosas.

Amor singular

2011-05-16T12:51:00.001-03:00

Tem amores que só são chamados assim por um do par.

Amor singular... não chegam a ser relâmpago,

só se ecoa o trovão no brado do anseio.

.......

Escrito após ler "Mais que aquelas", de Giovanna Bhering

Sêmen – Primeira Parte – Cap. VII

2011-05-16T11:45:00.000-03:00

Fim do primeiro Arco de 7 capítulos de Sêmen.
Inicialmente terão 7 arcos, mas, ainda precisaremos definir e talvez redefinir algo Fabiano de Queiroz e este que vos e escreve.

Ainda estamos a procura da tal senhorita, ou tais, que queiram e possam e tenham capacidade de afunilar idéias para dar a sensibilidade feminina em alguns textos.

Trecho de cada texto do Capítulo 7 (Parte 1) abaixo.
...........

ILUSÃO COMPARTILHADA

VII

Partimos nós, em intensidade, rumo aos mais distantes pensamentos sobre o que nos faz humanos, sobre os processos cognitivos e as faculdades mentais, essas que elaboram atrocidades, desvarios e desmandos. Humanos somos, e por isso, selvagens mais que tudo,(...) - Fabiano de Queiroz

Caríssimo, embora discordemos opiniões, manifestamos continuado diálogo. De ilusão sempre fomos cercados. Da brusca caminhada em direção aos pólos, aos ares, às pernas de uma Srta de rústicos desejos; o que se compreende por fraternidade não existe de fato, somente a meu ver, e em parte, (...) - Eliéser Baco

..........

http://chuvaperegrina.wordpress.com/ - Chuva Peregrina.

Pedido Atendido - e os poetas errantes dessa virtual estrada

2011-05-12T13:30:00.000-03:00

Um bêbado que me interpelou ontem a noite, que ouviu uma conversa minha sobre blogs, pediu que eu colocasse esse texto aqui. Quase suplicou que o fizesse por achar que na Web todos encontram tudo. Portanto, espero que a pessoa quem se destina esse texto realmente leia um dia. Acho difícil, porém....

O nome dele é Antônio Pedro. O nome dela, bem, ele mencionou ser melhor colocar como ele a chama, por entender que a pessoa identificaria. Acho difícil, porém... "princesa do sul".

Aqui vai, boa tarde e bom destino.

.........

"Alguns poetas apontam seu coração para lua e uma verruga invade a respiração, e, no calafrio da noite um sorriso gordo e desesperado invade qualquer lar, qualquer lugar.

Quem dera fosse o sorriso da sorte, obcecada por uma musa encontrar, a musicista do mar.

Do norte do mapa celeste aprecio ainda assim, o traço da vida em solo sudeste."-

Machado de Assis

2011-05-05T15:13:00.000-03:00

QUANDO ELA FALA
Machado de Assis

Quando ela fala, parece
Que a voz da brisa se cala;
Talvez um anjo emudece
Quando ela fala.

Meu coração dolorido
As suas mágoas exala,
E volta ao gozo perdido
Quando ela fala.

Pudeste* eu eternamente,
Ao lado dela, escutá-la,
Ouvir sua alma inocente
Quando ela fala.

Minha alma, já semimorta,
Conseguira ao céu alçá-la
Porque o céu abre uma porta
Quando ela fala.

Horas Ociosas

2011-04-26T15:01:00.002-03:00

Daquele poeta inglês recordo pouco. Mancava bem mais nas noites de lua cheia. Ria leitor, é anedota tola minha. Mancava sempre. Nadava como poucos o pálido ser. Amava muito e muito rapidamente também. Discursava melhor depois do vinho, discursava entusiasmado por demais nas noites de luas cheias. Está bem, isso é verdade. Talvez o fizesse para regalar os sombrios desejos por estórias lendárias.

Da última vez que conversamos com ele ainda lúcido, foi marcante. Um cavalo assustado com o olhar esbugalhado do poeta acertou-me um golpe forte na testa. Acordei com duas srtas cuidando de mim a pedido dele, pedido formal, por escrito, em nome da honra, em nome das ninfas de outrora, das ninfas que elas desejavam ser. Deixou-me outro cavalo como presente e um poema satírico sobre minha testa marcada. Uma despedida diferente, diria.

Pois cada hora que passa é de um estilo por aqui que vale-me muito mais do que já imaginei ébrio nas tavernas que passei. E que adormeci.

Melhor depois do vinho, depois das recordações dos amigos, imortais tesouros. Cada hora que passa ja me recordo ébrio, com tal estilo, por vezes febril, que as srtas até me acordam para beijar mais nas horas ociosas.

O Gárgula

2011-04-10T02:44:00.000-03:00

A cada olhar meu que não compreenderam, visto que a publicidade está mais na cabeça deles do que puderam perceber...

eu não posso entregar aquilo que a mídia diz que as pessoas devem querer; e elas querem aquilo que se move diante da tela. Querem isso. E não um ser ultrapassado como este que escreve. Eu me sinto melhor assim. Definitivamente.

tem momentos em que preciso me enxergar como devidamente sou. E então reconheço que ja estive nas alturas, preso nos prédios antigos, acima de todos, pretificado. E que desci, depois de pedir para respirar, pois invejava alguns traços da vida ocidental.

E percebi que o realmente necessário não é seguir o senso comum, não é ter somente o poder que está na ação de adquirir algo... de fazer tudo para conquistar algo que não está dentro do nosso verdadeiro e derradeiro sonho.

e o sonho? senão um devaneio inspirado pela sensação que tenho agora de não ser mais um gárgula. petrificado antes, para espantar espíritus ruins. e agora respirando, sendo atingindo por alguns.

deixo o poeta me descrever e a musa me entorpecer com seus possíveis beijos?

alguém poderia responder?

ainda que meu sorriso não seja belo, quando eu sorrio ao espelho eu percebo as notas de minha alma e sua força. Todos então devem ver também não?

volto aos antigos prédios ou banho-me no vento deste respirar?

alguém poderia responder?


O Gárgula

Chuva Peregrina e Sêmen

2011-04-02T13:35:00.002-03:00

Chuva Peregrina é o blog em que será veiculado os textos de "Sêmen" (clique aqui), de Fabiano Queiroz e Eliéser Baco. Discutamos enfim todos os temas contemporâneos que nos fazem sentir instigados.

A cada semana um novo capítulo, a cada 7 capítulos um ciclo fechado. Revolva-se nas linhas, comente conosco. É um sítio de informação para comentarmos/discutirmos o que nos move.

Sêmen: http://chuvaperegrina.wordpress.com

Poema de Sete Faces

2011-03-31T00:39:00.000-03:00

POEMA DE SETE FACES - Carlos Drummond de Andrade.-

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é serio, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do bigode.

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

Sim, é verdade.

2011-03-29T01:25:00.002-03:00

"Se você vestir vermelho esta noite,

Lembre-se do que eu disse esta noite.

Porque vermelho é a cor que o meu amor vestia,

E muito mais, é verdade,

Sim, é.

Escarlates eram as roupas que ela vestia.

Todos sabem, tenho certeza.

Eu lembraria todas as coisas que planejamos,

Entenda, é verdade.

Sim, é verdade,

Sim, é.

Eu poderia ser feliz com você a meu lado,

Se pudesse esquecer ela.

Mas é meu orgulho,

Sim, sim, oh sim, yeah.

Por favor, não vista vermelho hoje à noite.

Isso é o que eu disse hoje à noite.

Porque vermelho é a cor que vai me entristecer,

Apesar de você.

É verdade.

Sim, é verdade,

Sim, é."

.......

Letra em inglês: Yes It is

"Da mesma forma que os dias se acomodaram sem ter alguém, e as noites se prolongaram nos meus olhos ainda que o sol raiasse, o simples fato de eu tentar zelar por ti, impede, ou tenta impedir, que você se entregue." Mador, apontando para o lago enquanto olhava uns olhos ametista no fundo dele. - Eliéser Baco.-

Gauche

2011-03-18T20:30:00.001-03:00

Não teremos uma trilogia de textos sobre caçadas e rumos tempestivos. Não teremos um arcar das costas de alguem que pulará muros alheios. Domar seja lá o que for por qualquer coisa que valha a empreitada. Lançemos navio n'água, todos a carga da consumação da noite nas ondas mais devastadoras.

Os olhos estão empoçados d'agua, leitor.

Nada de fios poéticos iluminando o quarto em penumbra. Ou riscos na parede a serem escritos nomes em estilo antigo. Pés gelados, pouca ventilação, mofo, coisa caindo sem pestanejar. Risos inexistentes sendo ouvidos na janela.

Os olhos miram o nada, nada envolta, leitora.

Não teremos os amigos se confraternizando na entrada daquela praça tão bem visitada no outono do passado. O vinho da vida seca a cada remada contra essa maré contemporânea. Eu remei tanto e tanto que me faz lembrar das canções das tavernas de Constantinopla. Dos versos do Carlos, aquele gauche magnífico com as palavras.

Os olhos secaram empoçados do nada. Envolta estão...

Eu guardo um mar tão incontrolável no peito, que me vou, ainda que precise assinar essa carta tão trôpega, tão desdenhada do melhor que eu poderia viver. O navio não atracará nesse pulo no abismo que se abre o oceano.

Não me empurre leitor, não caçoe leitora, os olhos irão empoçados de vontades, irei sempre à esquerda, canhoto que sou, empunhar a pena, na solidão de nada entristecida, gesticular idéias no papel, me vou, cair no abismo tentador... a remar contra o senso contemporâneo, gárgula que outrora petrificado, vivo, desenvolto de cimento e pó, a soltar os poemas todos e derramar o cálice, vida adentro.

Com as árvores e as ninfas

2011-03-12T01:25:00.003-03:00

Do que ouvi antes de fechar as janelas, foi uma espécie de sugestão, como se o próprio olhar da enseada pudesse revirar minha mente para dissuadir-me. Não terminara a hipótese, a dúvida. Os cartões guardados, assim como documentação de identificação, últimos raciocínios poéticos, passaporte, passagem de trem. Fotos importantes de todos que rasgaram meus olhos com seus olhares maravilhosos. Entregar-me a essência. Que de tão importante precisaria de um estopim; comentários meus sobre cada etapa e ciclo. Envolvida nos símbolos das notas do piano que alguém soava. Renascemos algumas vezes com um olhar, ainda que sexual, atraente, a zelar por nós. A querer nos despir de medos, que não são tolos, só nos impedem de respirar o ambiente que em nossas fantasias de tão nítidos nos dão curiosidade quase suficiente para... entregarmos algumas essências.

Parece a própria combalida luxúria nos sonhos devassos que me acordam de madrugada, solavancos na cabeça ao ajeitar o travesseiro. Mordidas leves, beijo, ais e mais ais inconformados. (Ela diz, não suspira, só olha o chão e continua...) As folhas na entrada da porta fazem-me recordar não só do estranho que conversava comigo junto daquelas árvores, como inclusive de sua musa, que nem feia nem bela o encantava solenemente durante primaveras em fio de ventos, gotas das ondas e brumas do olhar. Como ele optara pela simplicidade, não a teve em definitivo. Por muito tempo sim, e quando eu os seguia, era como acompanhar uma viagem que eu não queria ser clandestina, mas.. compreende? (Ajeita o casaco fechando-o ate o início do queixo.) Torpe, o vento zumbia a conversar com o mar, com as árvores e com as ninfas, todas se debruçando na leveza dos lábios das minhas vontades; cais, mar, vento, folhas na entrada da casa, madeira velha bem cuidada por mim. Tal zelo não impedirá o corpo de querer usar um estranho? Pergunto-me sempre. Ela, a musa daquele homem sem nome, amarrou-o, eu os via, nos chãos dos lugares que ela era, enfim, conduzida, vestes dele rasgadas, compreende? Estranhos na noite. Meus desejos.

Meus, talvez somente meus? Não por qualquer um, aquele, das linhas hipnóticas. E quando meu suor verte das pernas ao chão, minha excitação é tanta, ainda que deseje ser amordaçada ou amordaçar, eu, ao imaginar, consentiria que demorasse mais, bem mais, bem mais; que me encontre, em sua curiosidade que já beira a minha. Eu o caçarei para domá-lo. Olhando meus próprios sentimentos e desejos seguro o cálice de vinho de qualidade estupenda, sinto-me como um poeta dizia, ninfa nos lagos poéticos da ausência, aquela que anseia o intenso viver, daquele jeito, se for. (O espelho de águas sorri quando ela se vai.)

Daquele olhar oriental percebi...

2011-03-09T00:01:00.002-03:00

Os outros olhares não perceberam a excitação. As propostas da vida e seus contratos, seu cotidiano que avança como serpente em direção ao pescoço. Propósitos e metas descascando nos ferimentos dos dias, nas sombras que o sol faz em nosso querer.

A mulher oriental percebeu estar deslocada diante de tantos afazeres e buscas; ao menos em parte, mesmo que por segundos ou minutos, ao perceber a devassidão tocar seu querer tão fortemente. A arte pode ser encarada diante de tal ação? A sua voz calada, seu sorriso refeito, diferente, mais puro, menos ensaiado. Incondicionado.

Ainda que alguém a compreendesse, e não compreende. Ainda que os segundos não fossem em direção ao pescoço, e vão. Ainda que os dias se compadecessem e as noites se perturbassem com a falta que ela faz ao não caminhar mais tranqüila pela garoa, e o fazem. Remando em direção à hipócrita sociedade? Quem sabe...?!

Fosse um ciclo convidativo às teclas, às cordas, ao telefone, e o é. Fosse tudo de seus desejos mais escusos dialogando com o destino e tempo, ela continuaria? Essa capacidade de estar presa a um cotidiano que não significa o que ela é. Domar e ser domada. Dominar e ser dominada.

Ouve sua própria respiração que absorve o mundo e o transmite em tenra feminilidade quando solta o ar. Ela quer conversar mais com suas vontades escusas, deixar cair suas máscaras enquanto encara o mascarado que amarra e ...

Celeiros, pradarias, abismos e galerias de árvores perto de tudo que ela quer e teme. O acaso das folhas e roupas caindo, o tropeçar no sorriso alheio, o gemer do estranho.

Tracejar seus gemidos excitados nos ventos mais fortes durante a tempestade mais intensa. É torpe esse momento? Momento único. Essência do vôo da libido. Transmudada enquanto a leveza da roupa branca se vai, suada.

Canto I - A Divina Comédia

2011-02-25T14:42:00.002-03:00

Da nossa vida, em meio da jornada,
    achei-me numa selva tenebrosa,
    tendo perdido a verdadeira estrada.

Dizer qual era a cousa tão penosa,
     desta brava espessura a asperidade,
     que a memória a relembra inda cuidosa.

Na morte há pouco mais que acerbidade;
     mas para o bem narrar lá deparado
     de outras cousas que vi, direi verdade.

- Dante Alighieri.-

A Divina Comédia; em italiano: Divina Commedia.

Originalmente Comedia, mais tarde batizada Divina, por Giovanni Boccaccio.

Poema épico, dividido em três partes: Inferno, Purgatório, Paraíso.

O poema chama-se Comédia não por ser engraçado mas porque termina bem. Era esse o sentido original da palavra comédia, em contraste com a Tragédia, que terminava, em princípio, mal para os personagens.

Fonte: Wikipedia